Sunday

Ni siquiera la luz del mediodía
deja que la sombra acompañe
a esta figura solitaria.

¿En qué piensa el hombre sentado
en la acera de oscuros escaparates?
¿A quién espera, si es que espera?

Encogido, casi en postura fetal,
nos obliga a mirarlo con piedad.
Hopper no quiso levantarlo

Y creo oir a lo lejos
el estribillo repetido
de aquella vieja canción:

"There is something in a Sunday
makes a body feel alone…"

EFY Mayo 2011

Ira

Tiene que venir del mismo infierno
esa nube rápida y blasfema
que rompe contra el cielo de la boca
y cae en lluvia ácida, quemando
las palabras.

A su paso sólo queda el olor acre
de tierra contaminada.
Sucios colores dibujan
engaños irisado ,sobre
las aguas.

¿Dónde va ese mal que se evapora?
¿Vuelve a formar nubarrones
de amenazantes tormentas?
¿Cómo se podrá curar quemaduras
en las almas?

Y entre cielo y tierra , el aire
en el que el mal y el bien caben,
donde agazapada crece,
monstruosa de tan humana,
la Ira

La Ira:
En el aire
En el agua
En las palabras

EFY Mayo 2011