El EXTRANJERO

Nada parecía augurar, esa cálida mañana de estío, que la vida de Arnold ya nunca sería la misma.

El sol se había levantado por el mismo horizonte extendiendo un abrazo de luz por el valle, la memoria de las nubes proseguía su rumbo y los habitantes del pueblo emprendían sus quehaceres cotidianos. Sólo la tahona de Manuel, siempre abierta al amanecer, permanecía cerrada, y el grato aroma a pan reciente no se mezclaba con el del café en los hogares vecinos.

Fue Ermidio, su cuñado, quien descubrió el cuerpo, abatido sobre un saco de harina. Un rosetón escarlata condecoraba su pecho a la altura del corazón.

Corrió la voz, y los hombres, abandonando sus faenas en el campo se apiñaron en la plaza del pueblo, mientras las mujeres arramblaban con los hijos que jugaban en la calle y se metían en sus casas.

Hacia el mediodía, la canícula decidió que la taciturna reunión se trasladara a la taberna. Allí el vino soltó las lenguas, y las tinieblas de la duda alimentaron el germen de la sospecha. Se miraron entre sí descubriendo un asesino en cada uno de sus parientes, en el rostro de sus amigos, en la mirada huidiza de los compañeros…, hasta que la ausencia de Arnold, recluido en su peculiar refugio en lo alto de la colina y dedicado a dar los últimos azules a los evanescentes montes que rodeaban el valle -el mejor óleo que había salido de sus manos-, comenzó a infestar el aire de murmullos acusatorios, que pronto degeneraron en un inapelable veredicto de culpabilidad. Se crisparon los puños, se fruncieron los ceños…y el turbio fantasma de la vesania oscureció el alma de los hombres.

Ermidio alzó una tímida voz para sugerir que debían alertar a la Guardia Civil del pueblo vecino, pero la máquina de la venganza ya estaba en marcha, y Arnold, por el solo hecho de serlo, se convirtió en el extranjero en las destempladas voces que gritaban su nombre camino arriba de la colina.

BARUCH

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